“…la memoria con la edad se vuelve
impresionista y selectiva en los detalles…”
Amy Tan
Quería escribir algo que pueda disfrutar mucho. Viajo a mi amada Galicia, a casa, al pasado que se resiste a morir alimentándose de breves pero continuos presentes. No sé cómo distribuiré los tiempos ni si podré escribir. Y me encontré con que el comentario que dejé en el blog de Horacio me pidió crecer.
No necesita los años. La memoria (como la fotografía, por algo impresión es un sinónimo) es impresionista desde el primer momento, porque así es nuestra mirada. Ella es la responsable de elegir qué enfocamos y, pese a que intentos no han faltado, no hemos logrado despojarla de nosotros mismos.
Por eso hago fotos de momentos especiales (cada vez menos), atenta a que ello no me impida vivirlos. Son el testimonio gráfico de mi versión del momento, de ese recuerdo que elijo crear y mi memoria irá puliendo. Mi memoria y las circunstancias. Tal vez sea mejor no hacer ni una foto y dejar que sea el instante el que se gane ser evocado.
Pero nosotros mismos ya no somos tan nosotros, y menos aún los mismos. Así que ahora además he de recordar (o fotografiar, ¿justificaría eso las selfies?) el yo que soy en cada segundo. A veces soy un yo huidizo, otras veces expuesto, generalmente discreto, alocado, triste, atrevido, enojado, tierno, sabio, inocente… ¡Tanta variedad!
Prefiero estar atenta a esos matices que pretender saber la verdad, me gusta ver la vida con lentes de distintos colores, navegar entre la alegría de un beso, la tristeza de un olvido, el furor de una injusticia y el dolor del desengaño. Y llenarme de impresiones. Para sentirme viva.
Y más si viajo a mi amada Galicia, a casa, al pasado que se resiste a morir alimentándose de breves pero continuos presentes.
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