Por tu culpa

Fotografía: Raymond Prunin

- Tenemos que juntarnos a las cuatro en punto, en casa de Pierre. Marie y sus amigas se reúnen en el parque a las cuatro y media y tenemos que estar allí cuando lleguen. Que no vayan a creer que las seguimos. Llegando antes también podemos elegir un lugar estratégico para ver de frente cómo se columpian. Sus faldas se levantan…

- Tenemos que irnos. Tengo que llevarle la baguette a mamá.
- Espera un momento, Thomas. Déjame escuchar. Esto está interesante.
- Me va a volver a reñir… por tu culpa.

Desazón

Se instala en el pecho

y en la boca del estómago.

No es violenta,

no es gigante,

es más bien discreta

y perseverante.

Es una gota china,

el vacío inquietante,

es el aire que me falta,

la presencia distante.

La respuesta esquiva,

la pregunta constante.

La tristeza profunda,

la ternura vacante.

Es la palabra que hiere,

el silencio insultante,

un gesto que demuestra

el olvido lacerante.

Es un sueño que muere,

una renuncia flagrante.

Es la locura obsesiva,

la mirada irritante,

es el sueño que dimite

y el cansancio habitante.

Es la herida sangrante,

el llanto incesante,

el suspiro anhelante,

y es la culpa rumiante.

Es la ilusión litigante,

el empeño jadeante,

un intento hilarante,

la angustia penetrante,

el ahogo aniquilante,

es la muerte gestante.

Es la nota de suicidio 

de un deseo militante.

Invierno

Fue en aquel invierno tan duro. ¿Lo recuerdas?

Yo tenía frío y a ti te sobraba fuego.

Llegó luego la primavera,

cubrió de jazmín la huella de la memoria.

Amiga

Imagen: Cueca brava, de Juan Carlos Plaza

La mira. Podría estar horas así. Le gusta observarla. Cuando baila, cuando camina, cuando sonríe y sobre todo cuando habla. Siempre disfrutó todas y cada una de las largas conversaciones que han tenido. Incluso aquélla en que rechazó el beso con el que confesaba que la amaba.

- Prefiero ser tu amiga.
- No tienes por qué dejar de serlo.
- Quiero ser sólo tu amiga. Me siento muy orgullosa de que sea así.
- ¿Por qué?
- Porque son menos las que eliges para ser sólo amigas.
- ¿Ah, sí? ¿Y por qué crees que sería?
- Porque te cuesta menos entregar tu cuerpo que entregar tu alma.

Si llorase, ¿qué lloraría?

Imagen: Deviantart

Hay un llanto asomando que no sabe presentarse. Es un llanto amnésico, no recuerda de dónde viene ni a dónde va, desconoce su nombre y su causa, su razón de ser. Pero se sabe vivo.

Es un llanto hambriento, que se llena con mis vacíos, se alimenta de mi fragilidad y se sacia con mi deriva caótica e imprevisible. Pero no desaparece.

Es un llanto desordenado, que se hace fuerte con mis miedos. Es la avalancha atenta al menor ruido para salir disparada. Pero decide esperar.

Y yo ando con ganas de gritar…

Un año de amor

No fue al azar aunque sí inesperado. Fue el resultado del crecimiento, de estar mejor parada, sosteniéndome como raíz, tallo y ramas, transitando ya el otoño y sorprendiéndome con todo lo que nace en esta estación de la vida aparentemente de muerte. Hasta en invierno florece… el camelio.

No fue al azar, era el momento. Kairós mágico y poderoso. La necesidad y la determinación de sentirme viva, de hacer aquello con lo que me siento viva aunque suponga mirar de frente todo lo que me mata. Descubrir que el mundo existe. Que yo existo. Y desear gritarlo al viento.

Pasó un año ya, un año de amor… en palabras, consumado en versos, nutrido con diálogos, padecido y vomitado a veces, gozado… sobre todo gozado. Un año que ha despertado fantasmas, renovado ilusiones, descubierto el asombro de los encuentros… sintiendo de nuevo la sangre bullir en mis venas.

¿Recuerdas? Pasó un año ya de aquel resucítame y aquí sigo…

…latiendo.

Bendita locura

¡Ya no tenemos edad para estas cosas!

(Y menos para perder el tiempo)

Buen provecho

Fotografía: Nu femení, de Josep María Cañellas

- ¿Qué hay para comer?
- ¿Para comer ahora?
- Sí, tengo hambre.
- ¡Pero si vienes de cenar!
- No comí nada guasapeando contigo. Cuando fui a probar bocado estaba helado.
- Menos mal que aquí está caliente.

Laura se pone de puntillas para besar a Fernando. Le fascina hacerlo siempre que llega. El aparece y parece que se abre el cielo. Su mano reposa en ese cuello que siempre la llama... tierna, sensual… 

Al estirarse para besarlo se le cae la toalla. Y le sonríe.

- Buen provecho.

Recordándote

Risa,

cosquillas, 

caricias…

Sentirte a la vez

la liviana brisa

y el océano profundo.

Y amarte.

Dulce condena (encadenada)

Querría empezar por el color de tus pupilas

pero me borro cuando me asomo a tus ojos

y al vértigo que siento si desvías la mirada.

Me aferro, me sumerjo, me pierdo en ella

y a través de ella, me encuentro de nuevo.

Querría empezar por el tacto de tu caricia

y de como inconscientes tus dedos erizan mi piel 

El repiqueteo de tus yemas tocando mis notas

deslizándose, afinando y tocándome siempre bien.

Eres luthier de mi cuerpo templando mis cuerdas,

y la repentización del pentagrama vacío de nuestra existencia...

Querría empezar por donde sea (que sea) tuyo

que delimite en tiempo y espacio lo que (sea que) quieras darme

que me condene a encadenarme de manera perpetua

a esta (tuya) dulce condena.

                                Alís y Laura