Desasosiego

Comenzó como una sospecha, una intuición. Una leve incomodidad del alma casi imposible de detectar, menos aún de ubicar. Era esa molestia indescriptible al percibir que algo está fuera de lugar sin saber exactamente qué para poder ordenarlo. 

Siguió como una desidia, un incipiente desinterés experto en disculpar lo inexcusable, una pereza estrábica que se apoyaba en las muletas de la comodidad, o de la esperanza, o de lo que sí funcionaba para saltarse las averías que desacompasaban el corazón.

Llegó luego la evidencia, como un muro invisible contra el que choqué una y otra vez intentando trascenderlo sin salir dañada, ilusa de mí, mientras me fui llenando de heridas, convirtiéndome en herida toda yo.

Fueron atropellándose las emociones. La frustración de la apuesta perdida, la culpa por el error no previsto, la rabia y la impotencia comandadas por el miedo, la tristeza por la pérdida inevitable, y el dolor del alma huérfana.

Ahora gobierna el desasosiego, un tirano que se impone cruel y sanguinario, como un gusano carcomiéndome, ocupándome, usurpándome. Alimentándose de mis últimos hálitos de vida, robándome las fuerzas que no tengo.

Y sospecho, con desidia, que este desasosiego evidencia el final.