Ese grito que no sale

No logro distinguir si esta rabia que me quema por dentro es alimentada por la dignidad o por la rebeldía, que como nació siendo niña se viste de pataleta. Hay un no que pugna por salir en un grito desgarrado, también un basta, y hasta un cómo te atreves. Hay una furia en los puños que se aprietan y clavan sus uñas en mi propia carne, dura, contraída y adolorida. Hay una respiración que no alcanza los pulmones, corta, apurada y envenenada. Hay también un dolor en el pecho que sube hasta el cuello ahogándome y acallándome, escondiendo mi voz, que sabiéndose presa intenta emprender la huida por mis dedos sobre el teclado. Hay un fuego devorando mis entrañas, en lucha constante con el mar de lágrimas que por no poder asomarse me anega e impregna hasta mis huellas, hasta mi sombra. No distingo el por qué, ni tampoco el para qué. Sólo la intensidad del dolor que me provoca.