Flor de Luna

La primera vez que la escuché fue cuando mi hermano me mandó a pedírsela a la orquesta. Obvio que me dijeron que sí. Era la orquesta Semilla, que por años amenizó el San Ramón. Me encantó, por bella y porque me la dedicaron. Para mí fue una preciosa recompensa por tener que cumplir las órdenes de mi hermano. 

El año siguiente la volví a pedir. La mantenían en su repertorio. La mantuvieron por años, al menos hasta que dejaron de venir a la fiesta. ¿O soy yo la que dejó de ir? 

Al tercer año ya no tuve que pedirla, ni los siguientes. A poco de empezar la verbena dedicaron una canción para la amiga del batería Miguel, y escuché los primeros acordes del “Flor de luna” de Santana. Y era una caricia al corazón. 

Sobre todo porque siempre ocurría lo mismo. La certeza con que lo esperaba era tan fuerte como el temor a que no ocurriera. Sentía tu mano en mi hombro y la reconocía sin verte ni escucharte. Era el roce preciso que deseaba. Y bailábamos. Siempre bailábamos. 

Las únicas conversaciones que tuvimos fue en esos bailes, cada vez más pegados, cada vez más codiciados. Nos gustábamos. Siempre fuimos conscientes de ello. Lo notábamos en esos escasos encuentros diurnos en que no nos atrevíamos a hablarnos, ni a dejar de mirarnos. 

Alto y moreno. Solitario, siempre solo, llegabas en tu moto. Enigmático, creo que tímido. Mi adolescente intuición me decía que también apasionado. Me gustaba que me gustaras, y saberte mirándome, sintiéndote con la música.  

Y me llenaba de un extraño orgullo saber que mi madre y tu padre también bailaron juntos. 

Y se gustaban.

 

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