La penúltima hostia

No sé si estoy para esto. 

Ni sé para qué estoy, en realidad. 

Más ganas me dan de no estar, si no fuera que vivo estando.

No existe antipirético para esta fiebre que me enferma el alma.

No fue buena idea llegar sin careta a este baile de máscaras.

Desnudarme sólo lo empeoró.

Reúno los retazos raídos de lo que aún es mi dignidad para cubrir mi vergüenza.

Recibo la penúltima hostia antes de alcanzar la salida.

Me duele, aunque no debiera, porque viene de una mano que ni conozco ni lo deseo.

Tal vez duela porque ésta no la esperaba. Las otras tampoco.

No conozco a nadie en realidad en esta fiesta (ni siquiera me reconozco) y la música que suena no me mueve, ni me inspira.

Cubro las orejas con mis manos temblorosas para dejar de escuchar sus pensamientos.

Enjugo mis lágrimas. No las merecen. 

Ya las derramaré cuando esté sola (como si no lo estuviera ya). Por mí, por los muertos, los sueños suicidados y las apuestas perdidas. 

Y herida de muerte emprendo el camino del olvido.

Entrego mi vacío como peaje y me vuelvo nada.

Nada fui. Nada soy.

Sólo este dolor y su eco.
Y un desencanto insondable.